Para la libertad sangro, lucho, pervivo...

El domingo pasado me emocioné oyendo la versión que Serrat hizo del bellísimo poema de Miguel Hernández.
¿Somos realmente libres?, ¿qué nos condiciona?, ¿qué o quién nos corta las alas?, ¿qué o quién nos crea nuestra hermosa jaula de cristal que es nuestro mundo, nuestra vida?, ¿qué es la libertad?, ¿somos libres?. Buscando un respuesta a todo esto, el don nadie se da cuenta de que la libertad es patrimonio y coto privado de cada uno, y que cada don nadie se acaba construyendo su jaula.
Vivimos constreñidos en inflexibles marcos sociales, manipulados por etiquetas, por convencionalismos trasnochados y estúpidos, pendientes de un reloj que corre, inexorable, y que no somos capaces de detener. Estamos atados a una hipoteca eterna, cargada de ceros, que condiciona cualquiera de los pasos que damos. Somos funambulistas de circo de tercera, de esos que necesitan una red que les proteja ante una caída que nunca llega.
Mientras, nuestros hijos heredan no solo nuestros genes, también nuestros miedos, nuestras fobias, nuestras ambiciones, nuestras inseguridades y, en definitiva, nuestras frustraciones.
Fabricamos continuos "Trumanes" que acabarán viviendo su particular "show" en el cual, siendo protagonistas, no tendrán nunca las riendas de su destino. Les enseñamos a pensar lo mismo que pensamos nosotros, a actuar de igual manera, a imitar cada una de nuestras "coherentes", "meditadas" y "maduras" acciones. No olvidemos que el espejo nunca nos devuelve nuestra imagen real.
Además de todo esto, el entorno no es nada alentador, muy al contrario se muestra hostil: no hay mensajes de esperanza por parte de nadie, se han extinguido los referentes puros, todo es una distorsión y una débil sombra: medios de comunicación, políticos, publicidad, modos de diversión..., ofrecen un panorama en el que prima la mentira, la virtualidad, la crispación y las malas formas.
¡Triste herencia para jóvenes abocados a la tristeza!.
Buceando en los clásicos, me encuentro con el genial Horacio y su ,no menos genial, "Beatus Ille"-"Feliz aquel que, alejado de negocios, como los antepasados, paternos campos con sus bueyes ara y no rinde a la usura vasallaje"-. O Diogenes que, decidido a vivir en un recipiente de barro y abandonar todo tipo de superfluas comodidades, tuvo el temple de decirle al mismísimo Alejandro Magno-"házte a un lado que me tapas el sol"-.
Está en nosotros ser compañeros de su camino, servir de apoyo, incluso a veces de guía, pero no podemos ni debemos vivir sus vidas. A un don nadie no se le enseña a ser libre, aprende solo.
¡Enseñémosles a ser valientes!, dejemos que nuestros hijos SANGREN, LUCHEN Y PERVIVAN PARA LA LIBERTAD.

¡YO TENGO MI PEPITO GRILLO! ¿y tú?.

Cansada de planear "desfaciendo entuertos" el hada madrina se sentó un ratito a meditar con el propósito de elegir una nueva víctima para sus buenas acciones:
-Pepiiiiiiiiiito, despierta que has de haserme un trabajito(lo de haserme trata de simular el acento sudamericano)
- ¿de qué se trata o mi hadita?
-Asércate a casa del don nadie que lo veo un poco perdido-
-¿perdido?- se alarmó Pepito.

Estaba acostumbrado Pepito Grillo a lidiar este tipo de situaciones, no en vano estaba Doctorado en la Facultad del Sentido Común en la especialidad del Buen Hacer, lo que le había llevado a meter en cintura a más de una oveja descarriada. Sin embargo, la misión que el hada acababa de encomendarle le incomodaba bastante.
-¿Perdido el don nadie?- exclamó con estupor. ¿Por qué lo dises mi hada?(el grillo era también sureño).
-No sé, no sé, pero... últimamente no come las cinco rasiones diarias de fruta, se harta de fritos y de bollería industrial, hase el amor sin preservativo, no prende el televisor para ver SOMOS LO QUE COMEMOS, le importa un bledo la salud de De Juana Chaos, bebe alguna servesa y luego conduse, no se vacunó contra la gripe y hasta se muestra retisente a la hora de ir a votar...

De repente y cuando el hada hubo dicho la última palabra, un gran destello iluminó la escena y nuestra hada fue adquiriendo una forma extraña: su angelical figura fue tornándose en la de un hombre maduro, de una edad mediana, con cejas arqueadas rematando unos ojos claros... la nueva imagen del hada desprendía un no sé cómo definirlo, ahhh, ya lo tengo ¡TALANTE!.

Pepito contemplaba la escena anonadado mientras devoraba una hoja de lechuga,
- pero si eres igual que.... SAPATERO- gritó.
Al decir esto Pepito comenzó también su particular mutación: de un ser negro, regordete y bajito pasó a convertirse en una señora rubia, delgadita y de distinguido aspecto.
-heyyyy Hadita, a partir de ahora llamame(sin tilde) ELENA SALGADO- .

El hada asistía a aquello como quien ya sabe qué es lo que va a pasar:
- Oye Grillo... digo ELENA, a partir de ahora te nombro MINISTRA DE SANIDAD Y CONSUMO-
-Cheeee, pero eso es bárbaro Hadita..un carguito político... con sus dietas, sus pluses, sus tráficos de influencias...- ¿Cuál será mi misión ahora?.
-La de velar por la salud y el consumo del don nadie ¿te parecé poco?, contestó el Hada. Tendrás que decir qué tiene que comer, cuándo y cuánto; velarás porque para la coyunda use un globito, que se tome un vinito comiendo, que se harte de flatulentas verduras, que se vacune contra la gripe... en fin ¡CONTRALARÁS SU VIDA COMO YA HICISTE CON EL INDEFENSO PINOCHO!.

Sin perder tiempo, Pepito Grillo adoptó su apariencia original para no levantar sospechas:- al fin y al cabo-pensó-pasa más desapercibido en una casa un grillo con paraguas que una ministra de sanidad y consumo-. En un instante, el grillo se encontraba encima de la mesa de la cocina del don nadie, que acababa de encender la freidora.
La presencia del grillo había pasado inadvertida para el don nadie que se encontraba en ese momento de espaldas a la mesa. Cuando se giró después de un repentino gesto...
La mujer del don nadie estaba en la habitación, hacía poco tiempo que había llegado del trabajo, cansada de aguantar mecha, de lidiar con gente inlidiable. De repente un ruido seco inundó la casa, algo así como un ¡¡¡pppaaassss!!!, a continuación la voz del don nadie sonó como un bramido:
¡Puajjjjj, que asco!, ¡Cristinaaaaaaa una cucarachaaaa!.

FILÍPIDES ERA UN FLOJO

Año 490 antes de Cristo, llanura de Maratón, primera hora de la mañana. Las tropas persas acechan Atenas, el ejército ateniense se prepara para defender su ciudad. Los persas han jurado que, tras vencer en la batalla, asolarán Atenas, saquearán las casas, sacrificarán a los niños y VIOLARÁN A LAS MUJERES.Ante el dramatismo de la situación, las mujeres atenienses tiene la orden de , si no hay noticias antes de la caída del sol,matar ellas mismas a sus hijos y luego suicidarse(¡MIRA QUE LISTOS LOS MARIDOS ATENIENSES!).

Contra todo pronóstico, las tropas atenienses vencen a los persas. ¡Hay que avisar a nuestras esposas antes de que ocurra una catástrofe!. ¡Psssss, tú, Filípideeeeees!-tú que estas fino y tienes buenas piernas, acércate un momento a Atenas y avisa al personal-;-vale, caliento un poco y marcho-, contestó Filípides; -por cierto-, continuó,-no sé si ponerme las WAVE RIDER o las PREDATOR, mi general-. -Mejor pónte las ABARCAS DE BUEY ATADAS AL TOBILLO y sal zumbando desgraciao, que hasta Atenas es tó llano-.

Filípides recorrió la llanura hastas Atenas(repito LLANURA) en primavera y fueron ¡¡¡¡40 kms!!!!(otros dicen 32) y no 42 y pico, coño!!!!; además lo hizo sin presión ninguna, porque las crónicas no dicen qué tiempo hizo. No contento con esto, cuando llegó a Atenas y dio la noticia, el muy flojo la palmó. (Cuentan las malas lenguas que se lo cargaron las atenienses más feas y más viejas, hechas a la idea de que los persas ganarían y cumplirían lo prometido, o sea, la violación).

28 de enero de 2007(2497 años después), Badajoz, 9,30 de la mañana, más de quinientas almas dispuestas a pegarse la paliza del siglo. Viento racheado, frío(7º) y algo de lluvia. 42.195 ms esperan. Allí estaban los de Mérida con dos...zapatillas cada uno:Antonio helado y acojonado, Elías,un reloj, como siempre y a lo de siempre, Benjamín novato y valiente, Aouita diciendo que había visto rivales peligrosos-hay gente mu güena-decía, y yo, acordándome de Filípides, de Eolo(dios del viento), de Zeus(dios de todo lo que planea) y de los cinco meses que llevaba preparando el puñetero maratón, sacrificando mi tiempo y el de los míos y la paciencia de Cristina.

Suena el disparo y, fiel a la costumbre, Aouita hace de liebre los primeros 800 ms.Los kms transcurren, sobre el 6, camino de Caya, damos la vuelta y el viento sopla en contra molestísimo(intuyo que esa zona en la segunda vuelta y con 25kms en las piernas será un calvario). Veo que los nuestros llevan buena cara, pero Aouita va jodido.Mi ritmo es bueno(42 y poco el 10kms)y las sensaciones también. Los kms pasan y las fuerzas y el ánimo no decae.

Pasamos la media(1.28.42), las voces de Ana y Jesús me reconfortan y transmiten ánimo. Jesús espera a Antonio para acompañarlo en la segunda.Los kms pasan y mis sensaciones siguen intactas: kms 23,24,25,26 en el tiempo previsto, aún así sé que el "tío del mazo" acecha detrás de cualquier esquina. En los kms con aire en contra bajo el ritmo a 4,25 y hasta el 32 voy más o menos bien. Elías llega, saludamos a Ana de nuevo que viene por el otro lado, y se va con un grupo que aprieta, yo decido no arriesgar y bajo el ritmo a 4,30-4,35. Aquí, la experiencia es un grado y, si viene el del mazo, esta vez le haré frente.

Kms 33,34,35,36, la parte más dura, barrios inhóspitos, aire en contra y, además,cada un va ya como puede¡chunga va la cosa! pero mantengo el 4,30. Es ahí cuando me doy cuenta que hoy no será posible bajar de tres horas, pero que si mantengo el ritmo mi marca(3.05.53)si caerá. Incluso en los últimos cinco kms, más urbanos, logro aumentar algo el ritmo y me pongo a 4,20-4,25.Entro en meta agotado pero relativamente entero con 3.01.33 con la satisfacción del deber cumplido y pensando que, en otras circunstancias, hubiera conseguido bajar de tres horas. Esta vez el tío del mazo no fue tan fiero. Tres minutos antes ha entrado Elías con 2.58; al poco tiempo, entran Antonio y Corrales muy contentos(¡vaya debut, macho!). Del resto de los nuestros sé que terminaron lo que significa una proeza para Benjamín y para Aouita.¡Mi más sincera enhorabuena para todos!.

Capítulo aparte merecen los Corrales que, como ya he dicho alguna vez, son la esencia viva del club y de este deporte:sencillez, compañerismo, amistad, solidaridad, compromiso, ilusión, sacrificio... Ana y Jesús hicieron medio maratón pero es increible lo felices que se les ve y la capacidad que tienen para contagiar su optimismo. ¡Mi más sincera y entrañable felicitación!.

¡Próxima estación, Don Bosco!.

¡Ah!, Filípides murió después de hacer solo 40 kms y aquí estamos nosotros con ganas de más.

Saludos

¿A QUÉ SE DEDICA EL DON NADIE?

A estas alturas el don nadie no sabe a ciencia cierta a qué se dedica. Si sirve de referencia, en su nómina está escrito lo siguiente: CUERPO DE PROFESORES DE ENSEÑANZA SECUNDARIA. ¡Algo es algo!, pertenezco a un "cuerpo", que no es el mío(¿tendré capacidad de desdoble como Santa Teresa?), de "profesores", de esto hablaré luego, de "enseñanza"(¿¿¿???), "secundaria", esto no lo tengo tan claro; por mi corta experiencia me atrevería a decir que la enseñanza es "secundaria" porque está en un segundo plano, pero creo que no se llama "secundaria" por eso, o...sí, si se llama por ESO.

Vayamos al término que más enjundia tiene de todos: PROFESOR, ahhhh!, ¿quién no ha querido ser alguna vez profesor?, aunque sólo fuera por envidiar sus vacaciones y puentes, o por "sentir la erótica del suspenso"(¿quién más tiene el privilegio de dejar a alguién en el aire?), chssss, mamaá ahí va mi PROFESOR!, ¡PUES TIENE SU AQUÉL!(y, a lo mejor, el tío es una versión cutre de Picio). Pero,¿qué es ser PROFESOR?, acaso EDUCADOR, DOCENTE,ENSEÑANTE, mejor DOMADOR DE FIERAS, ENCANTADOR DE SERPIENTES o, más poético y circense, PRESTIDIGITADOR DESPRESTIGIADO. Síiiiiiiiiiiiiii, ese es el oficio, sacar conejos de la chistera, averiguar la carta que uno del público eligió, o meterte en una cajita y que otro te clave sables hasta en el cielo de la boca, todo sea por entretener al público(los chavales), lo de enseñar, enseñar es meramente SECUNDARIO(¡¡¡mira, otra vez la palabrita!!!).

Uno acaba la carrera, entra con dificultad en una lista de interinos tras aprobar varias oposiciones y un día... suena el teléfono y lo llaman para trabajar un mes en Aceuchal. ¡Qué alegría de parado a sustituto con solo descolgar el teléfono!. Por cierto, el oficio de interino-sustituto es bastante parecido al comportamiento de un buitre, que acecha cuando la salud de su presa, en este caso un compañero, flaquea.

A la mañana siguiente, te presentas dispuesto a ser desvirgado por un curso de tercero de la ESO que, nada más entrar en el aula, te mira, te escruta, mientras su única neurona(una por curso) funciona meteórica para sacarte un parecido, un tic, una muletilla, cualquier cosa que te estigmatice con un indecoroso mote.

Al ver las caras de los chicos, te acuerdas de la madre de Coll(el humorista no), Montessori o Savater(Leticia no, el bizco que es vazco) y todo teórico purista experto en el buen enseñar.¡Ahí os quería yo ver!. Es cuando, siendo agnóstico confeso, te acuerdas de la Virgen de Regla(por lo doloroso de la situación) y de todo lo que planea en la bóveda celestial, para que seas asistido e iluminado y te conceda la paciencia que le fue otorgada a Job solo por el hecho de ser santo.

En ese momento, recuerdas como en tu niñez un gitano con una cabra y una trompeta era capaz de entretener al personal. Sí el, siendo minoría étnica, puede, por qué yo no.

¡Fría trinchera la del aula!, sobre todo si eres interino.

EL "ACEDISMO" ILUSTRADO

Era costumbre usual entre los reyes del siglo XVIII la de llevar a cabo el lema "todo para el pueblo pero sin el pueblo", la muy borbona costumbre la importó de la Europa ilustrada el no menos ilustre Carlos III. Despotismo ilustrado lo llaman los historiadores.

Carlos III modernizó Madrid, lo llenó de fuentes, plazas, jardines y paseos y la puso a la altura de las ciudades punteras de Europa. ¡Extraordinario legado para la capital del reino!. El pueblo desconocía los desmanes de la Corte y se deleitaba con los avances de su ciudad. Desde eso han pasado dos siglos y medio y Carlos III aparece en los libros como "el mejor alcalde de Madrid".

Tenemos en nuestra querida Mérida un alcalde que quiere sin duda pasar a los anales como el rey don Carlos y para ello no ha dudado en construir para la ciudad edificios, a cual más moderno, rotondas con fuentes, zonas ajardinadas y todo un festival de reformas urbanísticas, ... pero hombre,¡todas al mismo tiempo!. ¡Es que cuando a Don Pedro se le mete algo entre ceja y ceja!. Mérida huele a alquitrán y cemento y suena a excavadoras y martillos neumáticos.

¡Sublime herencia para la capital de Extremadura!,¡ Gloria a Don Pedro Acedo, el mejor alcalde de Mérida! exclamarán nuestros nietos dentro de veinticinco años.

La historia no tiene memoria real y sí virtual y esos futuros emeritenses habitarán una Mérida asfaltada,sobreurbanizada(¿cómo tanta casa para tan poca gente?) y deshumanizada; ningún libro reflejará que veinticinco años antes los emeritenses sufrieron atascos, crispación, contaminación acústica, intereses ocultos o gastos superfluos. Una rotonda, la más lucida, será rematada por un busto de Don Pedro en el que rezará la leyenda:
"A DON PEDRO ACEDO, EL MEJOR ALCALDE DE MÉRIDA".

La megalomanía de Don Pedro, el alcalde albañil, no tiene límites, pero esperemos que no llegue a la osadía del emperador Nerón que cuando vio acabada la majestuosa obra de Roma, le prendió fuego. ¡Cosas más raras se han visto!

Gafitas, cuatro ojos, capitán de los piojos

-Doctor, ¿qué tiene mi niño que está tan triste?,

-Bulling, señora, su hijo lo que tiene es bulling.

-¿ y eso "quesloqueeehh"?, preguntó la señora entre asustada y confusa.

- Su hijo lo que sufre señora es acoso escolar.

-¡Hoohhtiiia!, espetó la señora dejándose caer en la silla.

Luisfer, el niño acosado, observaba la escena atónito, dirigiendo alternativamente la mirada hacia los dos adultos, la boca abierta dejaba ver un estupendo aparato dental recién puesto, que había venido a aderezar un rostro nada agraciado, gafudo y asolado por el acné juvenil.

-¿Se pondrá bien?-preguntó la madre angustiada.El médico dudó un instante y al tiempo que se quitaba las gafas contestó con gravedad.- con un largo tratamiento psicológico, terapia, y la ayuda de la comunidad educativa(en la que no dudó en incluirse) algo se podrá hacer, pero no le garantizo nada señora.

Invierno de 1980, Arturo Sobaquera degustaba durante el recreo un extraordinario bocata de patatera recia, era gordo, ¡gordísimo!, pero no obeso(término más modelno), con gafas de concha que le cubrían toooda la cara, tenía más granos que la Roma republicana y era hortera. Felipe, el gracioso de sexto de E.G.B, pasó por su lado y le espetó en su cara-¡gafitas, cuatro ojos, capitán de los piojos!; Arturo, lejos de llorar o traumatizarse(¿qué es eso?), cogió una piedra de las que había en el patio y la estampó contra la cabeza de Felipe.

Enterado el director del colegio del suceso de manera casual(entonces no había comunidad educativa), reunió a los dos chicos en su despacho y logró en cinco minutos, un par de collejas y dos pellizcos "braceros" atajar tamaña afrenta.

Hoy, Arturo Sobaquera es el pediatra de un niño llamado Luisfer...

EL TEATRO DE LA VIDA

Se pasa uno la vida intentando saber cuál es su lugar en este mundo.De este modo, uno realiza infinitos "viajes astrales" intentando saber quién es, qué hace aquí, y qué será de él.Asocio esos viajes astrales "al país de nunca jamás" con el tiempo que dura el viaje de una montaña rusa: al buen don nadie lo montan(en el buen sentido...), lo aseguran y protegen a conciencia e inicia un viaje supersónico de cinco minutos en el que experimentará subidas y bajadas afrontándolas con miedo, desazón, asombro, desamparo, risas(nerviosas) y todo tipo de sensaciones. El teatro de la vida..., secuencias borrosas y efímeras con un solo protagonista y muchos espectadores que juzgan, escrutan, sentencian y,al poco tiempo, se vuelven indiferentes porque no se acuerdan.

¿Qué cara tiene un don nadie?, ¿qué come?, ¿a qué se dedica?, ¿a qué huele?, ¿se ampara en el anonimato de un blog cutre porque es mediocre o porque solo es ocre?, ¿el don nadie nace o se hace?,¿es vertebrado un don nadie?,¿tiene capacidad de reproducción?. A estas y a otras preguntas se someterá en lo sucesivo el don nadie, desafiando incluso al implacable polígrafo. Saludos anónimos.

Tribulaciones de un don nadie

Muy buenas. Hoy empieza mi andadura por este mi pequeño feudo, en él intentaré plasmar todo lo que no sé decir con palabras y a la cara, me refugiaré en la trinchera del anónimo monitor de mi ordenador y dejaré que mis dedos paseen caprichosos y a sus anchas por el teclado.

La empresa, o sea yo, no se hace responsable de las opiniones de sus empleados, o sea de mis diferentes "yos", seré Jekill y Hyde, Caperucita y el Lobo, Ortega o Gasset, dependiendo de mi estado de ánimo. Si estás ahí, dáte por besado.